Wat für ein Fuzzi!

Wenn ich was zu ihm sage – keine Reaktion. Frage ich was – keine Antwort. Heute ist mal wieder so ein Tag, wo ich mir vorkomme, wie der letzte Arsch. Und früher – da waren wir so (fingerüberkreuz) und zwar doppelt und dreifach. Und mehr. Mir fallen dazu nur zwei Interpretationen ein.

Ich gehe ihm total auf den Keks, für die Arbeit tauge ich wunderbar, ich mache ja auch alles und kenne mich aus, ansonsten will man mit mir aber nichts zu tun haben. Da kommt natürlich erschwerend hinzu, dass ich ja im Moment ziemlich auf ihn angewiesen bin. Im Container zu hocken ist langweilig, daher bin ich abends meist beim Herrn Fuzzi. Das ist vielleicht sehr ätzend, wenn man eine Person nicht leiden kann.

Oder ist da noch mehr, man hat nur dieses “Mehr” in den letzten Jahren so gut versteckt und in einen immer tieferen Winkel gedrängt und beim näherem Kontakt besteht die Gefahr, dass dieses Mehr plötzlich hervorkommt?

Ich verlange doch nicht zuviel, wenn ich Antworten auf simple Fragen, wenn ich eine normale Freundlichkeit erwarte?! Ich komme mir vor wie ein Möbelstück, wenn ich hier sitze und er seinen abendlichen Tätigkeiten nachgeht und mich vollkommen ignoriert.

Nun habe ich für die nächsten Tage meine eigenen Pläne gemacht, ich bin nicht hier. Da ist er jetzt vermutlich sauer, da er mich für die Arbeit nächste Woche gebraucht hätte. Und das Dumme ist, dass ich sogar ein schlechtes Gewissen habe, weil ich nun dabei nicht helfen kann – ich mein, wie bescheuert kann man sein?!?!

Ich fass es einfach nicht, wie beschissen das Ganze ist. Und das ich einfach nicht sagen kann: Ist mir doch scheißegal, ich mach halt mein Ding und was du von mir hältst, geht mir grad am Popo vorbei. Statt dessen hocke ich hier, warte auf ein Zeichen der Zuneigung und heule mir die Augen aus. Wie bescheuert muss man bitte sein …

Die Lage ist wieder etwas besser. Zum Kern des Problems sind wir zwar nicht vorgestoßen, aber das kenne ich ja. Er meint, er könne eh nicht mit mir reden, weil ich mit meinen “studierten Reden” – was soll er da sagen. Oder so. So lange, wie wir uns kennen, sollte Schüchternheit allerdrings kein Thema sein. Er meint halt, ich solle doch einfach von mir erzählen und er hört sich das dann an. Aber anhören reicht mir nicht, sage ich dann. Er soll auch reagieren, mal was fragen, mal seine Meinung sagen. Daraufhin musste ich mir ne halbe Stunde lang auf jeden Äußerung von mir ein ” Warum?” anhören. Infantil, sach ich. Und dann macht er irgendwelche Witze und ich muss lachen und er denkt, die Welt ist wieder in Ordnung.

Da war nämlich tatsächlich eine lustige (also anfangs nicht) Situation:

Ich hatte eine Schaumstoffmatraze zwischen zwei Stapel mit Paletten gelegt (Wie ich schon mal erwähnte, musste ich ja kurzzeitig aus dem Container ausziehen und dachte, ich müsste eine Matraze mitnehmen in mein neues Schlafgemach – da war aber dann schon eine. Ich brachte die Matraze dann aber nicht wieder zurück, sondern legte die einfach zwischen die Stapel, um sie beim Rück-Umzug wieder zurückzubringen.) Herr H. stellte sich vorgestern auf dem Höhepunkt unseres Krieges neben die Matraze (eindeutig als solche zu erkennen) und fragte: Was ist das hier?! Ich guckte ein wenig nachdenklich und sagte dann: Ich glaub, das ist ne alten Hose von mir. Angenervt verschwand er.

Gestern zog ich wieder in den Container ein und nahm auch die Matraze wieder mit.

Heute dann räumten wir alle Großkisten vom Hof, da wir morgen den Platz für den Apfelsaft brauchen. Ich sollte ein paar Kisten wegbringen und fragte wohin. Und er sagte dann allen Ernstes: Dahin, wo deine alte Hose lag.

Klar, dass ich lachen musste. Und er haute da dann natürlich voll rein und meinte: Ha, ich habs gesehen – da, die Lachfältchen und du hast dich auch viel zu schnell umgedreht :oD. Und das, wo ich mir vorgenommen habe, ab jetzt nur noch sachlich und kein bisschen lustig mehr zu sein. Knacki – der.

Da hatte ich die Vorstellung, dass ich wie früher hier arbeite, alles ein großes Ferienlager ist und wir einen Haufen Spaß haben. Statt dessen läuft hier irgendwas gewaltig schief: Wir schweigen uns an – schlimmer als zwei Unbekannte. Außer der Arbeit läuft gar nichts. Und irgendwie ist alles ganz ganz anders, als in meiner Vorstellung.

In einem Zustand, in dem man sich als Arbeitskraft willkommen und als Person maximal geduldet vorkommt, verliert man jegliche Lust, überhaupt noch was zu tun.

Scheiße. Keine Ahnung, wie das passieren konnte.

Also irgendwann am WE ziehe ich in den Container.

So ähnlich wie bei Big Brother in den Anfängen. Der Herr H. hat nach Hilfe bei der Apfelernte gerufen – die Erntehelfer (die ursprünglichen Container-Bewohner) reisen morgen ab. Und es hängen noch viele viele Braeburn auf den Bäumen. Also lege ich einen Zwischenstopp ein und lasse mich eben am WE in einen der Container einquartieren und pflücke ein paar Tage Äpfel. Ich habe schon mal ne Woche im Container von Herrn H. gewohnt und es war kalt. Sehr kalt. Der Unterschied ist, dass ich diesmal meinen kompletten Hausstand dabei habe und dass darunter auch Schlafsack und dicke Decken sind. Vielleicht ist auch das Wasser noch nicht abgestellt und ich kann warm (falls auch der Strom noch an ist) duschen. Zum Internetten muss ich mich irgendwo an eine Telefondose dranhängen.

Klingt nach back to the roots … noch mehr geht ja nu fast nicht. Das Gute ist: Es bietet sich die Möglichkeit, alle Kisten, die ich bei Herrn H. eingelagert hab, nochmals zu sortieren und dann vllt von 6 auf 5 oder 4 zu kommen. Und es gibt Äpfel in Hülle und Fülle und Apfelsaft und Kartoffeln. Naja, das wird schon. Oder?

Weitere Sachen müssen verkauft werden, u.a. ein Zylinder für den großen Turnierauftritt. Zum Dressurreiten in den höheren Klassen tritt man nämlich nicht mehr mit einer normalen Reitkappe an, sondern mit einem Zylinder.

Die Beschreibung bei epay muss natürlich perfekt sein. Man liest also die Beschreibung ähnlicher Artikel. Und da stellte ich fest, dass es einen erheblichen Preisunterschied gibt zwischen Zylindern aus Haarfilz (extrem teuer: bis 300 Euro) und welchen aus Wollfilz.

Ich rufe also Herrn H. an (bei dem meine Sachen eingelagert sind) und sage ihm, er soll doch mal bitte gucken, was da auf dem Schniepelchen im Hut draufsteht. Er guckt, liest vor (fine fur felt = Haarfilz) und fragt dann, ob ich meine Stiefel auch verkaufe. Ich verneine, worauf er meint:

“Dann kannst du ja für mich noch mal nackt mit den Stiefeln posieren.”

Wahnsinn, was der Mann für Assoziationen bei meinen Reitstiefeln hat ;o))

Morgen kommt die Freundin, da musste ich heute aufräumen.

Und da es ja immer noch gilt, Material abzuhäufen, hab ich genauestens alles auf Wegschmeißbarkeit geprüft. Und dabei gemerkt, dass es total unbrauchbare Sachen gibt, von denen ich mich nicht trennen kann: uralte Kontoauszüge, alte Erdbeerkörbe oder eine CD-Hülle – schon jahrelang ohne CD. Alle diese Sachen haben gemeinsam, dass sie irgendwie von Herrn H. künden. Ich kann nichts von ihm wegschmeißen. Versuche ich es, fühlt es sich an, als würde ich mir was abschneiden. Das ist doch schizo. Ich habe nicht viel von ihm und je weniger es wird, desto stärker hänge ich an jedem Teil. Jahrelang sind wir zusammen gewachsen und zusammengewachsen. Da ist es ja eigentlich nur normal, dass er ein Teil von mir ist. Mich stört nur, dass dieser Teil manchmal so schitti weh tut. Und er ist immer so souverän was uns betrifft und ich bin innerlich nur ein kleines Häufchen irgendwas und versuche, mir nichts anmerken zu lassen. Mist. Fehlt noch, dass ich es nicht schaffe, die Äpfel zu essen, die er mir letztens mitgebracht hat.

Seit meinem Umzug muss ich auf die tägliche persönliche Erreichbarkeit des Herrn H. verzichten. Ich wusste, es würde hart werden. Aber dass es bei seinem ersten Besuch so werden würde, dass ich kein vernünftiges Wort rausbringe, lippenbeißend dasitze, eine Packung Taschentücher aufreißen muss und “Knieperalarm deluxe” (danke an Frau Ami für diese Wortschöpfung) herrscht – damit habe ich nicht gerechnet.

Elendige Sentimentalität.

Ich: Oh Mann, ich hab schon 9 Kisten gepackt und ich weiß gar nicht ob die 10, die ich hab, überhaupt reichen… Was kann ich denn noch wegschmeißen??? Willst du mein Telefon haben? Meinen Bildschirm? Den Schrank? Ich glaub ich schmeiß mein Zelt noch weg. Und die Bettwäsche. Eine reicht ja auch, oder?

Herr H: Dreh nicht durch!!

Sie klingelte bei ihm. Wortlos öffnete er die Tür. Sie sprachen über dies und das, stritten ein bisschen, vertrugen sich wieder, plänkelten herum. Sie fragte ihn, ob er ihr beim Umzug helfen könne. Er sagte weder ja noch nein, aber sie wusste, er würde es tun. Sie verabschiedete sich. Als sie die Wohnungstür schon fast zugezogen hatte, rief er nach ihr. Er schloss sie in die Arme und drückte sie fest an sich. Sie hielt die Luft an und presste die Lippen zusammen, so dass sich die Tränen erst ein paar Minuten später, als sie wieder allein war, ihren Weg auf die Wangen bahnen konnten.

Sie rief ihn an. Sie redeten über Belangloses. Sie tauschten Nachrichten aus von gestern und heute. Sie erzählte von ihrem Umzugsplänen und fragte, ob sie bei ihm Möbel unterstellen könne. Als er sagte, dass es ihm egal sei, spürte sie einen Stich im Herzen. Sie presste den Plastikhörer ans Ohr und wünschte sich, Gefühl zu hören. Als der Kloß in ihrem Hals begann, sie am Sprechen zu hindern, legte sie auf.